Réquiem para un niño sin infancia

Todos los niños tienen el derecho a jugar, recrearse, desarrollarse en un ambiente afectivo contra todo tipo de explotación o maltrato. Así lo reconoce las Declaración Universal de los Derechos Humanos. Así lo entiende gran parte de la sociedad. Sin embargo, para el pequeño Michael, como muchos otros chicos del mundo, estos privilegios fueron vedados. Su “condena” comenzó la tarde que su madre lo escuchó cantar y se lo comentó a su marido, Joseph Jackson, un gris operario y músico frustrado, que ansiaba salir de la pobreza a costa del precoz talento de sus hijos. Así, el frágil Michael, con apenas cinco años, debió acompañar a sus cuatro hermanos mayores a trasnochadas veladas en tugurios locales para luego regresar al 2300 de Jackson Street (el nombre es pura casualidad), a su humilde hogar en uno de los suburbios mas peligrosos de Indiana. Luego de numerosos festivales de mala muerte llegó la audición definitiva, los descubre la legendaria Motown y firman un contrato. En 1969 aparece el primer disco del quinteto y estalla por todo el país la “jacksonmania”. Pero las arduas sesiones de grabación y los tediosos ensayos pueden resultar terriblemente aburridas para un niño. Los productores comienzan a impacientarse. En el mundo del entretenimiento cada segundo cuesta dinero. Entonces el viejo Jackson debía ponerse rígido.

El tiempo pasa y el muchacho, ya adolescente, decide cortase solo. Conoce al gran Quincy Jones y realizan un disco exitoso, Off The Wall, que nada tendrá que hacer con su próximo trabajo: Thriller. Ni él, ni la industria del entretenimiento volverán a ser la mismos. No obstante, una certeza golpea al ídolo. Ya es un hombre. ¿Pero que sentido tiene convertirse en adulto, fruncir el ceño y tener ulceras cuando te robaron la infancia?  Además, los adultos fueron una desilusión en su vida. Y madurar conllevaba un riesgo enorme, terrible: podría convertirse en su padre.

Decide, entonces, no avanzar al próximo peldaño. Será un niño eterno. Un Peter Pan mediático. Hasta construye su propio Neverland, un descomunal racho adaptado para todas las exigencias de un chico: desde un zoológico, un parque de diversiones, hasta una sala especial para niños con cáncer terminal.

Pero ciertas heridas no cierran nunca. Y las ventas extraordinarias y los miles de fans no logran disipar los fantasmas de su niñez. En 1993 esta en la cima otra vez, pero no puede evitar quebrarse en el show de Oprah Winfrey. “Hay mucha tristeza en mi pasado. Mi padre me golpeaba. Era difícil salir así al escenario. El era estricto, muy duro”. Dos años después escribe una canción, Childhood (infancia) cuya estrofa reza: “Antes de juzgarme, intenta con fuerza amarme, busca en tu corazón y después pregunta: ¿Has visto a mi infancia?”

La ultima década fue en declive para el rey del pop. Aparecen varios juicios por abuso sexual, dos matrimonios ficticios y una monumental deuda de 500 millones de dólares. Las ventas del álbum Invencible, su ultimo disco de estudio editado en el 2001, no satisficieron a los altos mandos de Sony, quienes decidieron suspender la presentación del disco a dos meses de su lanzamiento. En medio de acusaciones cruzadas, Jackson tildó al controvertido Tommy Mottola, presidente de Sony music, de racista y mafioso. La gira quedo en la nada.  Ante la evasiva de las poderosas disqueras busco aliados lejos de América, donde su popularidad aún era alta. Se trasladó un tiempo a Bahréin, para cerrar un trato que nunca llego con el príncipe Abdul Aha-Jamed. Finalmente el 5 de marzo de este año, ante un colmado auditorio londinense, anuncio su regreso definitivo. La gira This Is It (Esto es lo que hay), constaba de diez conciertos a celebrarse en el O2 Arena de Londres en el mes de Julio. Seria su regreso definitivo

Últimas imágenes del naufragio

“Es un esqueleto”, exclamó horrorizada la fanática que pudo acceder a su último ensayo. “Parece que va a morir”. Días antes, el cineasta Bryan Michael Stoller no pudo contener su espanto ante la lánguida figura de su amigo. “Cuando me abrazó pude sentir todos sus huesos. Después de verlo nunca pensé que podría terminar la girar”. Otra vez la realidad lo golpea duramente. Tiene 50 años y una salud deteriorada por su adicción a los fármacos. Los casos de abuso sexual y la presión por superarse lo llevaron a consumir abundantes dosis de Morfina y Demerol, suministrados cuidadosamente por médicos personales. Hasta su entorno más íntimo dudaba si se encontraba en condiciones para subir a un escenario. Los días previos al gran día son los peores. La presión aumenta. Muchos rumorean, algunos prefieren callar y el cuerpo ya no es el de un veinteañero... y siempre esta allí la tentadora Morfina cuando se la necesita...el redentor Demerol. Cerca del mediodía del 25 de Junio, su corazón se detuvo. Un misterioso médico personal intenta revivirlo durante casi media hora, hasta que decide llamar al 911. Cuatro minutos después, los paramédicos ingresan a la mansión de Holmby Hills, en una exclusiva zona de Los Angeles, para continuar con la tarea media hora más. Es trasladado, ante el ojo de la prensa, al UCLA Medical Center, donde una trouppe de médicos dilatan otra hora mas lo inevitable. El rey del pop ya era leyenda. Apenas cuatro horas mas tarde, sus tres primeros discos se posesionan entre los cinco más vendidos del mundo y su funeral televisado es el más visto de la historia. El hombre record lo hizo de nuevo. Y todo hace pensar que esta renaciente jacksonmania seguirá facturando abundantes ingresos durante meses. El rey del pop ha muerto, ¡Viva el rey!.

Hace unos días, Evan Chandler, el niño que lo acusó de abuso sexual y se benefició con 22 millones de dólares, hizo una explosiva declaración en su blog: “Michael nunca abusó de mí, mentí por mi padre, él me obligó a contar todas esas mentiras”. Cuenta el joven que actualmente se encuentra distanciado de su padre, luego que este lo golpeó con una pesa de 6 kilos. “Fue mi padre quien mintió para escapar de la pobreza”. Si la declaración es cierta, la carrera del rey del pop, su vida entera, fue destruida por otro padre holgazán que quiso escapar de su mísera suerte a costa de un niño. Evan. Michael. Padres abusivos, niños frustrados y un negocio millonario. Lejos del bullicio y el sonido de billetes, en cierta mansión de Encino, alguno de sus tres flamantes huérfanos juega, sueña, se divierte. ¿Acaso no deberían hacer eso los niños?

Con el alquimista en su cubil

Para cuando descendí del bondi, mi corazón latía de manera estrepitosa. Y no era para menos. Estaba a minutos de debutar como entrevistador, y nada más, que con Francisco Solano Lopez, co-creador de El Eternauta y otras historias maravillosas que me había volado la cabeza desde chico. La idea surgío cuando en el ultimo año de Periodismo nos encargaron la realización de una revista. Mi grupo opto por una temática cultural, artística. Fue entonces cuando se me vino a la cabeza la imagen de Juan Salvo, y enseguida el de Solano. Lo llame esa misma tarde. Del otro lado me respondió una voz gastada, pausada. Pactamos la entrevista para un lunes, en su estudio de Barrancas de Belgrano, a las siete y media de la tarde. Allí me encontraba esa tarde, luego de pasear en bondi por toda la ciudad durante una hora, con el corazón taladrandome el pecho. Tenía entonces 20 años y mucha mas inocencia que hoy en día. Como faltaban 15 minutos para la hora pactada, decidí dar una vuelta. Al pasar frente un puesto de revistas, un Eternauta de papel me clavó su intensa mirada, la mirada de los ojos abismo...Volví hacia la dirección indicada y toqué timbre. A través del cristal de la puerta divisé la inconfundible figura de Solano venir, sonriente, con la llave en la mano. Ahora sí, mi corazón estaba a punto de salir por mi boca. Nos saludamos con un apretón de manos (acompañado por un "maestro" que deje escapar casi inconscientemente) e ingresamos a su estudio.
¿Cómo describir ese lugar?. Revistas desparramadas por todos lados, dos enormes bibliotecas y en el fondo, el tablero de dibujo con su infaltable lámpara Luxo. Me encontraba en un mundo mágico, un mundo de ensueño. Era allí donde se fabricaba todo ese magnifico arte. Solano pasó su mano por su cabello atizado, y luego de acomodarse sus gruesos lentes de lectura se dejó reposar sobre el respaldo de la comoda silla de madera. De espaldas a una pila de bocetos en lapiz y tinta, y enfrentado a una estantería llena de historietas que llevan su firma. Calmo, paciente, sereno. Hacia honor al titulo que le adjudicaron sus pares: Maestro de la historieta
Hablamos como dos amigos que se conocen de toda la vida. Me confesó su admiracion por los nuevos talentos, los nuevos estilos: su amistad con Breccia; su predilección por el erotismo y hasta que una vez contrató a una modelo para que posara y terminaron en la cama (historia poco veráz teniendo en cuenta sus setenta y tantos años, y su condición física). Me enseño artbooks dificiles de conseguir en el país de Manara, Muñoz, y varias ediciones de sus obras traducidas al alemán. Llene la cinta de dos casettes con sus historias y anécdotas. Antes de que la entrevista concluya, me tomé el atrevimiento de abrir mi carpeta y enseñarle mis precarios dibujos. Fue una osadia digna de un pendejo, aún cuando le estaba mostrando mi trabajo sabía que era una estupidez. Para mi asombro, Solano indago la carpeta con una intriga notable. Miró hoja por hoja hasta que se detuvo en un dibujo. Lo estudió detenidamente uno segundos y dijo: "este esta muy bien". Mi ego no cabía por la puerta.
Antes de irme me dibujó un Juan Salvo a lápiz (luego de dibujar 12 horas) y me lo regalo, como disculpandose. La entrevista concluyó cerca de la medianoche. Nos dimos un apreton de manos y rumbee hacia la parada del bondi, mientras caminaba sobre nubes, al son del canto de pájaros alegres.
Un año despues, colaborando para un diario local, tuve la oportunidad de cubrir una charla que daba en Showcenter. Cuando lo venir lo increpé con la mano extendida y le dije: "Como esta, maestro? Cuando salga la revista le envío unos numeros". El me miró sonriente y me contesto: "Que bueno, ¿cúal revista?, ¿de que lugar nos conocemos? Y escoltado por su edecan se encaminó hacía la mesa. En la última década nos vimos un par de veces en convenciones y ferias. Hace tres semanas que Solano ha dejado este mundo, dejando atras una prolífica produccion artística, personajes inolvidables y, sin saberlo, un momento único e imborrable en la mente de un jóven. Aquella noche conocí por primera vez a un artista de historietas, un dibujante profesional, un creador de mundos mágicos, eternos. Quizá aquella noche haya visto un espejo. Hoy, a la lejanía del tiempo y del espacio no puede deja de resonar una palabra en mi cabeza. Una palabra tan elocuente que resume todo lo que siento. Maestro, simplemente...¡Gracias!

A mis pobres putas dignas

De todas las acusaciones que ha recibido (y con razón) la reprochable Graciela Alfano, al descubrirse su relación amorosa con el genocida Emilio Massera, hay una que no me parece justa. Es la de Puta. A lo largo de la historia, la palabra puta, termino vulgar y despreciativo para referirse a las prostitutas, ha tenido una carga, desde mi punto de vista, demasiada negativa y batsante errónea.
No es mi intención hacer un resúmen hístórico, basta con citar aquella vieja frase que la califica como el oficio mas antiguo del mundo. En efecto, los primeros registros que se tienen sobre esta actividad, se encuntran en incripciones de la desaparecida Sumeria, hace algo mas 1800 años antes de Cristo. Siempre han existido trabajadoras sexuales. Existieron, existen y existiran porque hay necesidades que los hombres deben satisfacer sea cual sea su tiempo, nivel social o bagaje cultural: Satisfacer sus estomagos y sus genitales. Comer y fornicar son necesidades básicas e irreplimibles para nuestar existencia. Por ende, las putas siempre tendran un mercado próspero.
Y eso no tiene nada de malo. Lo malo es la idea que la gran masa tiene sobre las putas. Para muchos personas, son delincuentes equiparables a los narcos o a los ladrones, la encarnación del pecado, las destructoras de hogares, mujeres lujuriosas y especuladoras que a través de sus vaginas consiguen cualquier posesion material u posición social. Existen estas clases de mujeres, pero yo no las llamaría putas. Lamentablemente, la mayoría de las chicas que se decican a este oficio, no tienen recursos económicos, ni culturales.  Muchas, ni siquiera familia. Viven en la marginalidad, excluídas del sistema y algun día descubren que alquilando su cuerpo por unos momentos pueden conseguir algo de dinero (lease comida, ropa, techo) No hay nada perverso, ni lujurioso en ser puta. Ni siquiera sospecho que disfruten el coito, a no ser que el jóven debutante les recuerde a algún chico de la tv, o el camionero se haya bañado la noche anterior. Por desgracia, muchas de estas chicas son explotadas por proxenetas que forman parte de una red de delincuencia que mueve cocaina, trata de blancas. Una compleja red que incluye a policias y jueces.
Pero el hecho de ser puta, no equivale a ser indigna. Al contrario, abundan en la historia ejemplos de coraje y honradez. En la lucha armada independentista de Sandino en Nicaragua, por ejemplo, fueron las putas de Puerto Cabeza, quienes astutamente lograron canjearle a los Marines, sus fusiles por favores sexuales. Fusiles que fueron entregados a los guerrilleros, y que jugaron un rol fundamental en el breve triunfo de la revolución. También en nuestra guerra por la independencia, las valerosas cuarteleras fueron imprescindibles, siendo espías, sastres y satisfaciendo las necesidades de nuestros próceres y soldaditos. Las putas de La Catalana, un pobre burdel perdido en la patagonia, quienes con una dignidad nunca vista, echaron de patadas en el culo a los militares que habían fusilado a mas de 1500 trabajadores (en lo que Bayer denomino como “La Patagonia Rebelde”) Y como olvidar acaso a Maria Magdalena, la fiel compañera y posible amante de Jesús de Nazaret, ¿acaso las malas lenguas no afirman que se dedicaba a este viejo oficio antes de que el redentor la salvara?.
Escribo esto, simplemente y sin la intencion (nunca mejor dicho) de convertirme en un defensor de putas pobres, porque siento que el sexo no es pecado. Y que lo que haga una persona adulta bajo las sábanas no debe estigmatizarla en su vida social. Muchas veces los menos pudientes han tenido gestos mas dignos que los mejores pudientes. Por eso dejemos a las putas nicaragunses descansar con gloria en algun campo de Managua, a las valerosas cuarteleras, allá a la alto, en el bronce junto a sus amados próceres, a las putas de La Catalana en el inminente monumento que toda la comundad planea erguir en la plaza del pueblo y a Maria Magdalena donde el creyente quiera. En cambio, si queremos insultar a alquien en un futuro, califiquémoslos como a las que especulan y se abren de piernas por una 4x4, las que venden su dignidad por un piso en Figueroa Alcorta, las egoístas ambiciosas capaces de lastimar al prójimo por cinco minutos de fama....en un futuro llamemos a esa persona “Hijo de Alfano”.

Amy y su cita con la eternidad

La muerte siempre es molesta, incomoda. Le disgusta a casi a todos, y con justa razon. Es el Fin. Tanto para el agnóstico, que cree que somos apenas un chispazo de luz entre dos abismos de oscuridad (Nabokov dixit). O para el creyente, que tambien supone un final, y comienzo de otra vida, menos tangible y más placentera. La Parca nos rodea constantemente y somos, en cierto sentido, rehenes de una lotería cósmica. Es el miedo instintivo a la muerte, y la incertidumbre al ¿que vendra despues?, lo que llevo al hombre a inventar las religiones, quizás. Sin embargo, hoy en día, la muerte es cosa corriente. En este mundo hipercomunicado, donde lo que sucede en un pueblito remoto de Singapur puede ser visto y escuchado por un niño en España, con apenas segundos de diferencia. Donde hay canales exclusivos de noticas que transmiten durante 24 horas seguidas, la muerte se ha transformado en una suerte de estrella mediática. Acaso cuantas veces ayunamos con un accidente de trásnsito, almorzamos con atentados en Medio Oriente, o cenamos con algun crimen pasional. Todos y cada uno acompañado con la imagen de su respectivo cadaver. La muerte se ha convirtio en algo cotidiano, sin novedad, sin embargo, hay cierto tipo de deceso que cuesta digerir del todo. Es, sin duda, la muerte de un jóven. Mas aún, si este era talentoso, bello y de cierto carisma. Amy Winehouse cometió estos dos pecados la tarde del sábado pasado, en su departamento de Londres.
Más alla si uno era adepto o no a su música, a sus excesos de alcohol y drogas, a sus polemicas declaraciones, es una noticia incomoda, triste para cualquiera. La parca debería llevarse a los que no dan mas, los consumidos por los años y la experiencia; los que vuelven con sus alas gastadas y el cuerpo deteriorado, no a los que apenas estan saliendo del capullo.
Uno tenia la certeza, con solo verle a los ojos, de que ella no estaba comoda en el mundo. Quizá ya no daba mas. Probablemente fue una muerte anunciada. Pero tambien evitable. Nadie la cuido, porque la misma voz que la llevo a lo mas alto, a ser reconocida en cualquier parte del mundo es la que la condenó a cumplir un contrato, a ser una esclava de las discográficas. En el Show Bussiness, tiempo es dinero, y dinero es todo. La gallina de los huevos de oro no esta mas, pero ya vendran las antologías, el documental, los homenajes, las subastas de objetos personales, Rehab reproduciendose una y otra vez en You Tube, en cada MP3, y los infaltables morbosos de siempre esperando la foto del cuerpo tieso, frío...la loteria esta vez fue para uno de los que, supuestamiente, tenía todo. Se fue pronto. Se fue a tiempo. Como sea, solo anhelo de corazon que en el momento final, o en algun lugar donde este ahora, haya encontrado la paz.

Aguafuerte agridulce

Llueve. Una lluvia constante, incomoda, molesta. Larga. Interminable fila de ciudadanos de pie. Pueblo autoconvocado. Zapatillas mojadas y pilotos descartables. Plaza colmada. Multicolor. Siempre la plaza. Afiches y pancartas. Gracias Néstor. Fuerza Cristina. Néstor con Perón. El pueblo con Cristina. Capilla ardiente sudamericana. Llantos. Arengas. Silencio. Aplausos. Silencio. Mandatarios, ídolos, artistas y militantes de la vida. Aliados y enemigos. Abrazos postergados. Reconciliaciones y alianzas. Abuelos. Padres. Hijos. Dolor y muestras de apoyo espontaneas. Soldaditos Sanmartinianos bajo el agua. La marcha funebre deja paso a la Marcha de San Lorenzo. Marcha triunfal. Cortejo avanza. Desfile de autos blindados y paraguas negros. Arriba, un avion se pierde en el cielo gris. Abajo, una multitud, todavía marchando, continua avivando. Dolor que se transforma en fuerza. Fuerza. Esperanza.

Golpe de incertidumbre

Como todos saben, esta mañana el ex presidente Néstor Kirchner ha dejado de ser presente y futuro. Falleció a causa de un ataque cardiaco. En febrero había sido intervenido de urgencia por una afección en la arteria carótida derecha y hace un mes por una obstrucción en una arteria coronaria, por la que fue sometido a una angioplastía. Tenía 60 años y se habia ganado un lugar en la historia debido a que entre el 2003 y el 2007 fue elegido por voto popular como presidente de la Nación. Desde entonces su imagen, amada por muchos y odiada por otros, comenzó a crecer día a día hasta convertirse en una figura clave de la política argentina actual.
Confieso que no puedo evitar sentirme extraño hoy(y me imagino que no soy el único que se siente así), se respira una atmosfera rara. Una palpable sensación de angustia y desconcierto. Por un momento cierto temor corre por mis venas y es imposible no plantearse lo siguiente: ¿Y ahora qué va a pasar?, ¿vuelven los milicos a las calles?, ¿ la oposicion aprovechará esta tragedia para crear caos y dejar inconcluso otro gobierno?. Pero esos son temores son absurdos, son pensamientos erróneos.
Primero, si bien la personalidad de kirchner era influyente, muy determinante dentro de las politicas oficiales, se trata de la muerte de un ex presidente. Segundo, este gobierno esta muy bien constituido, bien afianzado democraticamente.
Pero hoy sigue siendo un dia de duelo, de dolor. Recien me enteré que los despreciables vecinos de Recoleta planeaban un cacerolazo como manera de "festejo" por la estrepitosa noticia. ¿Que clase de ser humano piensa en salir a festejar la muerte de un democrata? , con sus grises y sus bien fundadas sospechas de enriquecimiento ilícito, pero aclaremos que no era un genocida, un estadista podrido en corrupción, un dictador... Tambien estan los idiotas que pecan por ignorantes políticos y muchos menemistas trasnochados que dejan sus mensajes burlones en las redes sociales o escupen algún chiste negro de vereda a vereda. No se puede negar que mas allá de ciertas discrepancias y coinidencias ideológicas, tuvo una importancia vital en el resurgimiento de nuestra nación ¿O acaso nos olvidamos en que condiciones se encontraba el país a principio de milenio?, ¿Como era nuestra realidad antes del 2003, cuando todo parecía terminar en una perpetua crisis socioeconómica?. Mas allá de estabilizar y de mejorar la economía, el gobierno de Kirchner impulsó una serie de políticas a largo plazo como la de derechos humanos, con el juzgamiento a los genocidas de la última dictadura, de formar parte de este glorioso e incipiente socialismo sudamericano, de la asignacion universal por hijo, de integrar el grupo de las castigadas naciones tercermundistas (algo que Alfonsín esbozo pero nunca pudo concretar), del aumento a los jubilados, de la sanción de una ley de medios mas democrática ( y eso me toca como periodista) donde todos los medios no sean de un mismo grupo empresarial que le chupe un huevo la sociedad.
Desde mi punto de vista, dentro de todo el desconsuelo y desanimo que conlleva, el deceso de Kirchner puede ser ventajoso para el futuro político de Cristina. Recordemos el caso del despreciable Menem, cuando ayudado por unas lagrimas televisadas por la perdida de su hijo, logró la reelección en 1995.  En realidad nunca supuse que hoy iba a escribir estas líneas, de hecho tenía pensado subir una nota sobre las relaciones y la iniciativa, pero como suele pasar, la realidad siempre nos supera.Y para ser un blog cuyo subtitulo se jacta de escribir pensamientos, reflexiones y observaciones del mundo en que vivimos, me parece lo mas correcto. El país en el que vivimos se ha sacudido. Hoy ha cambiado el mapa político de las proximas elecciones. Ahora solo resta esperar que todo vuelva a la normalidad, esperar los movimientos de los posibles candidatos, las nuevas estrategias del gobierno y la popsición. Tiempo. El futuro, siempre incierto, esta en blanco. El resultado depende de nosotros.

La tragedia de no tener monedas

Hay algo que casi nunca falta en la billetera de un soltero joven. Algo que lleva siempre, aprisionado en algún saquito oculto, escondido como un tesoro invaluable. Estamos hablando, por supuesto, del preservativo. En efecto, en cada billetera de un semental que se respete podemos encontrar a la pequeña fundita de látex, inerte, a la espera de un posible milagro. Todavía recuerdo muchisimos años atras, cuando algunos de mis adolescentes compañeros abrían sus carteras y enseñaban parte de aquel envase colorido. Con cierta delicadeza y orgullo, como si estuvieran exhibiendo un trofeo de caza, una pieza de arte costosísima, única. Eran los años del inminente debut (en algunos casos, muchos debíamos posponer el estreno un tiempo mas y  seguir con los solos), y portar un preservativo en la cartera significaba ademas de un acto correcto de educación sexual, un símbolo que ya no eramos niños y que estabamos por ingresar al mundo de los adultos. Además de las gomitas, aquellas inocentes billeteras guardaban algunos billetitos, indispensables para financiar aquel posible milagro (léase pagar el café, cena o telo), pero hace poco, releyendo a Arlt, me di cuenta que poco sabían aquellos púberes sobre el levante casual y la supuesta felicidad.  

En una de sus fenomenales Aguafuertes Porteñas, titulada Don Juan Tenorio y los diez centavos, el genial autor nos ilustra con el siguiente ejemplo: un hombre soltero camina por la calle y de pronto una bella mujer se complace en mirarlo. Lo mira pícaramente dos, tres veces más, como si lo estuviera devorando con los ojos y luego se detiene en una parada de bondis. El semental ansioso, todavía deslumbrado por aquel regalo del cielo,  hunde su mano en un bolsillo del pantalón, en busca de su billetera. Esta dispuesto a tomar el bus y seguir a su presa hasta el destino incierto. Cuando de pronto una fría gota de sudor corre por su espalda. Recuerda que no trae consigo monedas. Revisa dos, tres veces la billetera cargada con algunos billetes y el ahora incómodo preservativo, ante la desconcertada mirada de la dama. El bondi ya casi esta detenido, y nuestro Casanova en desgracia continúa escarbándose los bolsillos vanamente, en busca de algún mísero centavito. Entonces con cierta extrañeza y resiganción, ella sube al transporte y lo único que puede hacer él es mirarla alejarse lentamente atónito, aún shockeado, parado como un poste en el medio de la vereda. Como comprender que había perdido la supuesta felicidad por no tener unas míseras moneditas.

He aquí la magnitud de la tragedia. Como canta Baglietto, estamos hablando de monedas, y no de gruesos billetes. De que sirve un San Martín, un Belgrano, un Rosas o un infame Roca con toda su sangrienta campaña del desierto en su reverso si no podemos tomar un simple bondi. Y si bien uno, en su desesperación corre a cambiar algún billete, no hay quiosquero coherente que acepte cambiar 10 o 20 mangos en monedas. Mas hoy en día que una moneda se cotiza mas que un kilo de oro. El ejemplo que Arlt plantea debe servir de ejemplo y enseñanaza para el soltero ansioso por ponerla, ya que la mayoría lo ignora:  Quienes me conocen saben que rara vez uso billetera. Me parecen molestas, incomodas y solo las utilizo cuando uso algun gaban o saco con bolsillos grandes y profundos. Siempre guardo los elegidos billetes  en algún bolsillo del pantalón o de la campera. Uno bien ajustado, donde no se puedan caer o se lo lleve alguna hábil y corrompida mano. Los forros se pueden pedir en el hotel con levantar el tubo, o bien en un kiosco o farmacia con la complicidad de la compañera, que también tiene todo el derecho de elegir la marca o el modelo. Pero desde hace tiempo, antes de salir a donde sea, siempre llevo conmigo un par de monedas.